Цветень мой лукавый, не балуй,
Дай земле родной от стуж прогреться,
Вербный день, но вьюг седой холуй,
Бьёт в лицо, и хмурит тяжбой сердце.
Он лишь странник, может, я грущу,
И кого – то тихо вспоминаю?!
Но кидаю в прошлое пращу,
Только не достигнуть цели, знаю!
В настоящем: курит злобный враг,
Тенью рыщет жертву в камуфляже,
И стреляет в мой священный флаг,
Словно в душу близ «многоэтажек»
И один сплошной круговорот,
Мир в цвету, а зелень лечит нервы,
Только где он, этот поворот,
Тот, один – к источникам и вербе?!
Из берез течет прозрачный сок,
Мне б его на душу и ладони.
Завяжу потуже поясок,
И приму от жизни, что достоин!