Черновики написаны не мной,
Чужой рукой и почерком прожженным,
Глухой? Нет, не глухой. Взрывной тоской.
Такой внезапной и новорожденной.
Вплетаю мантры мыслей в пряди строк,
Ищу вопросы. Вместо них ответы.
Течет по буквам бурный кровоток
Недоказуемых, но прожитых рассветов.
И наизнанку вывернута тьмой,
За каждым словом демоны свободы
К себе зовут, сулят эмоций зной,
В котором растворившись, – все забуду.
В наперстки с мыслями играю по ночам,
И ставки повышаю раз за разом,
Проигрывая, – пью горячий чай,
Впускаю дрожью в легкие заразу.
Нет, не пишу. Выплевываю звук
Татуировкой на листок бумаги,
Испепеляя губящий недуг,
Что в имя вновь твое слагают знаки.