Уже не март, но вам, видать, нет дела:
У вас же, твари, нет календаря -
Согнула стан, глядишь осоловело,
Бесчинства акустически творя.
Не тронут корм в тарелке у прихожей,
Да что нетронут, ясен пень - протух,
Но, судя по хозяину, похоже:
Уж что и тронуто - его, хозяйский, слух!
Нет, не кричится где-то в коридоре,
Не те пространства - кухня, туалет,
Лишь там уместен вой в кошачьем горе,
Где ищет вдохновения поэт.
О, этот звук неистово-бездонный,
Кошачий плач, кошачий визг и гул,
И стань он вдруг будильника рингтоном -
Никто и никогда бы не уснул.
Заткнись, замолкни, адово создание,
Хотя б на время, не сочти за труд,
Пока рассвет, субботы утро раннее,
Мутируй экстренно в большую кнопку "Mute",
Изыди, сгинь, будь проклята, распнута,
Гори в аду, кошачий недопеж,
Забудь про "здеся" и забудь про "тута",
Рвани с разбегу в форточную брешь.
Нет нелюбви к усатым и хвостатым,
Скорее даже всё - наоборот.
Да будет Мяу на протяжении марта,
Да в прочий месяц Мяу нас обойдёт.