* * *
Когда, сиротствуя, твой слух
весны заслышит колокольчик,
и теплый ветер – то как пух,
то, словно пиния, игольчат –
тебе ложится на лицо,
и отступает тьма ночная,
ты знаешь: легкое винцо
весны броженье начинает.
И пригубить весенний хмель
тебе дано, как наважденье.
Там, где недавно жгла метель,
с размахом буйствует цветенье.
Спускаясь с кучевых высот,
в пахучем золотистом дыме,
тебя, как перышко, возьмет
и на руки к себе подымет.
И терпеливая жена,
и мать, и бойкая подруга,
душистой лентою весна
тебя спеленывает туго.
И стриж, крылатый лицедей,
из платья нитку умыкает.
Куда летит твоя кудель?
Ах, все равно теперь, куда ей!