Эх поэты...все они безумны!
Хоть порой достаточно умны.
Только чувства тратят неразумно,
Не боясь огласки и молвы.
Что поэтам, в сущности, что надо?
Лишь свеча, чернила, пару строк.
Да лишь муза, с горделивым взглядом,
И на память брошенный платок.
Поэтэссам тоже нужен муз,
Без него ведь строки не ложаться!
Ну за кем тогда им убиваться?
Слезы лить, в порыве нежных чувств?
И когда влюбляется поэт,
Содргнется значит белый свет!
Значит будет жарко в поднебесье,
А тартар должно быть холод съест.
Эх, смешная к ним пришла беда,
Бешенный их пыл неукротимый,
И его не гасят даже зимы!
Да и не погасят никогда!
Как же это все-таки прекрасно!
Свою жизнь без страха, без стыда,
Даже если это все напрасно,
Доверять чужим хоть иногда.
Эх, поэты...все они безумны,
И по жизни вечно влюблены.
Жаль их чувства, вовсе неразумно,
Словно фантики раздарены.