Медвежий угол. Раненая высь
заката кровью истекает в воду.
Здесь поклоняются не Богу - Роду.
Здесь буреломы ветками сплелись.
И, кажется, уже не отыскать
такой земли в наш век стекла и стали.
Но вот, поди ж ты - где-то отыскали,
пустили корни, начали врастать.
Рубили срубы, строя без гвоздя,
смыкали скрепы, как рукопожатья.
Не прятались от снега и дождя.
Друг друга называли просто: братья.
Пахали землю, сеяли зерно,
зверей из леса вышедших, кормили
и приручали, как заведено
столетьями истлевшими в могиле.
И выжили, и исплодили плод,
как доказательство того, что могут
прожить не день, неделю или год,
а жизнь - и не одну - уйдя в берлогу,
уйдя от электронных псевдоблаг
к природным истинным благам. И бурно
рукоплескал им весь ареопаг
под фотовспышки и под марш бравурный.
Потом проект закончился. Они
оставили медведям поселенье
и возвратились снова в наши дни,
скучающее теле-поколенье.