Моя земля в нарывах, в струпьях, в язвах.
Она больна - на ней идёт война.
Оглохшая от грохота и лязга,
не знающая отдыха и сна.
Моя земля в потёках крови стонет,
дрожит и задыхается в пыли.
Моя земля тела в себе хоронит,
выстреливая к небу ковыли.
Весна придёт, от алых зорь в бурьянах
степные маки алые зажжёт.
Сирени, словно пена океана,
вскипят в садах и парках у ворот.
И только б жить и радоваться жизни.
Но лица озабоченно-больны.
Все ждут, что громкоговоритель брызнет,
как кровью, объявлением войны.
И всё опять. Дым, смерть, свинец и порох
сольются в какофонию. Нет-нет..
Должно быть, не сейчас. Ещё не скоро.
Не в обозримости ближайших лет.
Как хищный зверь, залегший в буреломе,
чтоб выпрыгнуть и в горло впиться, ждёт,
так и война - не здесь, не прямо в доме,
но где-то на земле моей идёт.