Летела молодость босая,
Срывая с жизни лишь «вершки»
Бездумно в стороны бросая
Надежды, время и смешки…
Ее увидев, улыбнулся,
На руки взял и полетел.
Но от чего-то, не очнулся –
Ведь не летели, а летел…
Смотрел не на нее, а мимо
Дышал не ей, а ерундой.
А время капало незримо
И… нет ее. И… он пустой.
Мечтал, кричал, хватал бумагу,
Писал, все рвал, опять писал.
Но не шагнул, все ждал отвагу,
Сам «отправлял», и сам «читал».
А время вовсе не сжигало
Кусочки памяти о ней,
Вдали незримо ожидало,
И «запрягло уже коней…»
Но день за днем из его жизни
Уходят, унося с собой
Букет надежд его капризных
Взамен суля ему покой.
А он… то хочет, то не хочет
Покоя в кипятке крови,
Ведь в глубине еще клокочет
Вулкан потерянной любви.
И по ночам он все летает
Все так же бос, но чуть мудрей,
Он шепотом во тьму бросает:
«Осталась навсегда моей…»…