Мой долго не ложился стих,
То мысль не та, то я совсем не тот -
Чтобы писать высокопарные слова.
Листов исписанных штук девятьсот -
Из них штук триста в урну прямиком,
Другие двести позже к тем тремстам.
Порой летели и пустые- слова два
Что от балды дались моим перстам.
Казались мне, порой, так связны
Еще штук сто таких вот строк
Но передумав, тотчас отправлялись в мусор
Лист за листком, еще листок.
«Да ну!» бросал я это дело,
Но позже снова приступал
Писать. Писал, искал сюжеты,
Чуть сбившись, плюнув - снова отступал.
Отсеяв строки, строфы, ямбы,
Так от увесистых рифмованных листов,
Добротных и оцененных -
Осталось около десятка слов.
«Что с ними делать, как красиво применить?
Те самые велеречивые слова,
Давно сказали, и по назначению
Великие Есенин, Пушкин, Ахмадулина, Ахматова..
Мне их не переплюнуть.."
Вдруг вспомнил я растерзанные ранее
Четверостишия , терцины, триолеты
И многие мне показались складнее
Чем до сих пор – до моего прозрения!
Не стоит мне уподоблять великому,
Великое творить – необходимо самому.
Прислушаться поэту стоит к сердцу пылкому,
Оно подскажет как, а посему-
«Не стоит мучить душу, коли в раз не пишется!
Ведь оттого зоветесь Вы «Поэт»,
Что только с приближением музы - чувствуете!
Творите ж не на час, как минимум на век!»