Не родятся стихи, видно рифмы зарыл в огороде,
Тяжелеют грехи, а на исповедь каяться страшно идти…
Половинка бы «За», но другая перечит: «Я — против!»
Апокалипсис зреет. Сдержаться б, с орбиты своей не сойти.
Где-то жизнь зародилась, а там отпевают усопших,
В этом мире всегда равновесий заложен суровый отчёт.
Угнетенье депрессий не лечат цветком расторопши,
А в мечтаньях безкрылых не станет снадобьем липовый мёд.
Отцветает ольха, разбросав по аллеям серёжки,
Но не каждое семя взойдёт и распустится новый побег.
Мне взгрустнулось слегка, но зачем же винить в этом кошку?
Чёрный цвет — это в масть. От несчастий от всех для меня оберег.