В дождливый день,
небо хмурится, как отец.
Так и ждёшь раскатов грома
и звона бьющейся посуды,
что заполнит твой мир
спрятанный в четырёх стенах.
Тишина.
Сквозь мокрое от дождя стекло,
ты смотришь на школу в объятьях радуги.
Чья-то рука
гладит тебя по голове,
и воспоминания, как партизанский отряд,
отступают в лес и прячутся.
Над фарфоровой кромкой облаков
лучи солнца.
Ты шепчешся с возлюбленной
возле куста сирени,
и смотришь за тем,
как уплывает вдаль бумажный кораблик.
Вступает дрозд рябинник.