Ей нравилась ее хмельная осень,
Небесный сумрак в свете фонарей
И облаков причудливые формы,
Холодный ветер с привкусом потерь.
Дороги в лужах с отраженьем неба,
В наушниках живые голоса,
Печально обнаженные деревья
И предвкушенье скованности сна.
Она бредет одна неспешным шагом
Дорогами пустынными средь дня
Уныло вслед молчат пятиэтажки,
Косые деревянные дома,
Провисшее свинцовым брюхом небо,
Что в лужах перевертышем плывет.
Все так, как и бывает каждый год
И в то же время, здесь ни разу не был…
Он счастлив был от солнечного света,
Родной ему веселый ветра свист,
Дороги шум, колес истертых шелест
И скорость, когда год живешь за миг.
Он тосковал по синеве небесной,
По песням под гитару у костра,
По новым встречам, людям интересным,
Лесному шороху, по ветру в волосах,
Ожившим лицам, смеху и теплу.
Зимой его жизнь, скованная льдом,
И хочется на месяцы уснуть -
Ни в чем здесь интереса не найдешь.
Им встретиться едва ль судьба начертит
Мирам столь разным, но пока в одном:
Она его дорогами не ездит,
Он не читает осени узор.
Искать ее среди пустынных улиц,
Районов, замороженных во сне,
Где голос его ноябрем остудит
И кажется, дороги нет весне…
Но в голову такое не приходит,
А на нее тепло тоску наводит.
9.11.12.