Луна, как грош, заброшенный на небо,
затерянный в постели облаков.
Цыганка-ночь там празднует победу
свободы от дневных своих оков.
Она - само бесстыдство и порочность,
и взглядом бархатным толкает согрешить.
Вкусить плодов - дурманящих и сочных,
и на волнах экстаза дальше плыть.
Раскрепощает. Шепот и дыханье,
взгляд с поволокой, тонкий, гибкий стан.
Строптива и покорна - сочетанье
с ума сведет. Где правда, где обман?
Укутав в шелк полночно-синей юбки,
отгородив от мира и забот,
порхают мотыльками ее руки,
и в древнем танце новый поворот...