На сирени гроздья распускаются,
Тонет город в ароматах грёз.
Но в душе покой не воцаряется,
Что-то в ней испортилось всерьёз.
Защемит привычным ожиданием,
В чём я сам себе не признаюсь.
И всплывёт минувшее и давнее,
И я песни грустные пою.
Вишням не стоять зимою снежною
В подвенечном праздничном цвету;
Счастье улетело в даль безбрежную
Так чего я, в самом деле, жду?
Видно, уготовано мне маяться,
За грехи отцов держать ответ;
Уповая, может всё наладится,
Понимать – надежды больше нет.
Сколько слов любви и опрометчивых
Эти годы рвались из груди,
А теперь сказать мне больше нечего.
Ни к чему уже твоё «прости».
Потерять бы старой книжкой прошлое,
Да показывает память, как дразнясь,
Снова молодые и хорошие
Мы уходим, за руки держась.
Мы уходим, за руки держась….
Василий