Эх, если б жизнь ты книгою была,
Без сожаленья вырвала б страницы
Те, за которые приходиться стыдиться
И в сей же час сожгла бы их дотла.
Мне б по тебе, как по полю пройти
И прополоть грехи между рядами,
А урожай с достойными плодами
Оставить о себе в конце пути.
И если б ты была, как полотно,
Где можно отстирать любые пятна,
Ткань снова станет девственно приятна,
Но, к сожалению, и это не дано.
Не распустить, как вязаную вещь
Все распри, гнев, злословье и пороки.
Когда не спится, ищем мы истоки,
Где нас кусал энцефалитный клещ.
На то наверно нам и жизнь дана
Такой, как есть, со всем своим приданным,
Бесценным даром от рожденья данным,
Но с каплей яда в сладости вина.