Вот так влюбляются в поэтов,
Услышав одинокий стих из зала
Со сцены, на которой позже пели,
Но хор ушёл. А мне поэта мало.
Тот стих контрольным выстрелом сквозь нервы
Холодной пулей в памяти лежит.
Ах мама, мне поэта мало!
Ах мама, как же это пережить?
Любить мужчин легко, когда не знаешь:
За музыку, за танцы, за стихи.
Так сладостно отчаянно страдаешь,
Когда в их поле зрения не ты.
Раз в год откроешь (может даже реже)
В ОС кривой заветное окно,
Все новые стихи перечитаешь.
Любить легко, когда узнать не суждено.
Себя благодарю и ненавижу,
Что в вечер тот во тьме холодной тропки
Не догнала сказать за стих спасибо
И для знакомства оказалась робкой.
Счастливее любить издалека -
Я и тогда наверно это знала.
Ах мама, что со мной не так?
И почему мне до сих поэта мало...
(посвящается Алексею Шмелёву)