И "поисков духовных" писк
Сквозь шум помех и пьяный визг
Доходит из шестидесятых.
Не греют в минус 60
Солдатские портянки.
Лишь спирт под те же 60
Из двухлитровой банки
Бьет по мозгам, как "Отче наш",
И превращает весь пейзаж
В мелькание пернатых.
И в небо ангелы летят,
И нам неслышно говорят,
Возможно, на иврите,
Что будничный, привычный ад
Духовным поискам не рад,
Поэтому - летите!