Есть ли я, если всё это - сон,
Заплутавший в сознании бессмертного бхикку.
Есть ли я, если всё внутри - это он:
В отражении глаз, в бессмысленных рифмах.
Есть ли мир, если он не в цвете вина,
Ярко-алый, манящий в свои глубины.
Есть ли я, если я без него - пустота,
Тупой отзвук от стен ледяной квартиры.
Есть ли я, если фильмы о жизни - хрень,
Если так бесчувственны песни о чувствах,
Есть ли я среди слов "мне плевать и мне лень".
Есть ли он без меня, если мне без него так пусто.
Есть ли я, если всё вокруг - пустота:
Я ору, я реву, я вгрызаюсь зубами в стены.
Он берёт меня за руку, но есть ли его рука?
Есть ли жизнь, если кровь не бежит по венам.
Есть ли я в этом тленном хреновом стихе,
Есть ли звук от истерик моих и слёзы?
Есть ли тонкое эхо в чужой голове,
Если все мои песни давно превратились в прозу.
Есть ли я, если я не в чужих глазах,
Незаметная, в объятьях пустой квартиры.
Есть ли он, если я умерла на его руках.
Есть ли я, если все мои силы в моих картинах.
Есть ли всё, если всё это - просто сон.
Есть ли я, если мир вокруг - белые мягкие стены.
Есть ли он, если он не придёт потом
Через тысячу мною вымышленных вселенных.