А я стихов не сочиняю -
Я не умею этого...
Они сквозь кожу проникают
И зимой, и летом.
Одна лишь строчка иногда
И мучает, и мучает.
Даже сейчас, в мои года,
Такие часты случаи...
И к этой строчке не спеша
Другие прибавляются.
И раскрывается душа,
Она уже не мается.
И я уже не мучаюсь-
Пришли ко мне стихи!
Как солнце через тучи -
Прозрачны и легки.
Как скульптор я веду резцом,
Всё отсекая лишнее.
И вот оно в конце концов -
Добротное двустишие!
И вот они, мои стихи,
Из пены Афродитою
Пришли ко мне! И не плохие!
Крепки, как из гранита.
Слова будто просеяны
Сквозь сито или душу.
И я гляжу растерянно,
И понимаю - Пушкина!
Да! Понимаю Пушкина,
Как будто мы - родня...
И стало много лучше
На сердце у меня.