Земля выдавливает мягкость
и сосны тянет к облакам.
Не может быть, чтоб где-то не было
ни ос, ни пыли, ни стекла,
ни слов, плетённых сикось-накось,
ни дел под именем "никак".
Он натирает белым пеплом лоб
и кладезь жизни хочет класть.
А солнце прыгает по стёклам,
по пальцам-ящерицам. Сталь
их спины греет. Даль кривая
смеётся. Дядька Печегор -
как неожиданная свёкла,
как путешествие в места,
которых нет и не бывает,
в которых нечем ничего.