Что есть любовь – порывы страсти лишь?
Неужто, инстинктов проявленье?
Вот мой вопрос к судьбе: «Что же Ты молчишь?»
«На твоё я посягнул творенье?»
Любовь – качели, может быть – весы.
Маятник Фуко я представляю.
Из чьей-то люди, будто кегли, пьесы.
На черту их словно выставляют.
И от того, что вертится Земля.
Всё движется словно по спирали.
И расстаёмся мы часто ведь, любя.
Тогда словно этого не знали.
В нежности любимых мы купали.
А в разлуке испытываем боль.
О чудной сказке мы тогда мечтали.
Любовь же превращается люболь.