***

                * «Когда б вы знали, из какого сора
                Растут стихи, не ведая стыда...»
                Анна Ахматова             

Апрельским днём себя я вижу кораблём...
не белым, не прогулочно-парадным,
где медь блестит и музыка на нём
плывёт, и пассажиры все чему-то рады...
Скорее я – буксир, мне не присесть на мель.
Мне  море – мой участок в девять соток,
и собеседником,  поэт-трудяга шмель.
Задаром охраняет околоток
и заодно гарем подземный свой;
восторженно  жужжит на низкой  ноте,
так лихо и легко, что  ритма сбой
как не ищите, знаю, не найдёте.
Из под земли здесь тянется росток.
Ему чужды страшилки Кали юга.
Сперва с надеждой смотрит на восток
Но к полудню он  больше верен югу.
Пусть  критик скажет, -« Что за ерунда?
Как Северный случаен для прогресса!
Какой-то мусор!».
 Всё-же иногда
прислушайтесь к признанью поэтессы.*