Дни проходят всё мимо, мимо…
Тёмный воздух черпаю ложкой.
Что Ты делаешь с этим миром,
что в меня вложил понарошку?
Изначально живу нелепо,
а порою – совсем негоже,
от людей прикрывая небо,
что просвечивает сквозь кожу…
Дни проходят всё мимо, мимо.
То прозрею.. то снова слепну…
Что Ты делаешь с этим мигом,
что рождает меня из пепла?
Я не в тех отражаюсь лицах,
и с Тобой говорю бездарно,
но люблю свою власяницу
(в просторечии – мирозданье).
Так века проплывают мимо…
Где-то в сердце – нетленно чудо.
Что Ты делаешь с этим миром,
где чужие мы всем и всюду?
Где раскалывают идеи
и воюют потом за части.
Но ничем… ничем не владеют…
кроме вечной души и счастья.