Хотя бы так –
приправленный соусом своих субъективных чувств,
спускаюсь по смердящей дороге, всё дальше, к сонной набережной,
где, через дисбаланс загаженной реки,
перекинут старый позвоночник моста.
Из пункта А к пункту Б, больше слёз над синими мешочками,
а в перспективе – бессонница – неуклюжее желание
опустить решётчатые веки,
укорачивает мой генетический выброс.
Одичалая кровь, эманация, утечка,
канализационная тоска по былой свежести,
догнивающий обрубок дерева, в весеннем, оккупационном желе,
сухость и безразличие птиц, неверящих ни в какие пределы,
лето, ещё босоногий беспризорник,
но всегда толерантный к объёму человеческих кож…
Мифология чьей-нибудь жизни, с примесью утопии, и, наконец,
ваш непокорный слуга,
сконструированный по подобию и образу… (ладно, не будем…),
контуженный порывом средиземного ветра,
праздношатающийся, потеющий, под опахалом времени,
сбитый с толку, сталакнитовым образованием душ человеческих…
(Но я не рождён созерцать,
и соразмерность моя, равна нулю!)
А затем: крики взбаламученных чаек, и божественная фабула,
из сострадания, применимая к моей клетке,
как и к моему кишечнику, что переваривает ворс
её слепящего боа…
2016