Солнце летит по ветру,
Ветер гоняет тучи,
Я отмеряю метр -
Минус один до кручи.
Стоя под облаками,
Ниже ленивые лужи,
Нас все зовут слабаками,
Павших от жизненной стужи.
Думаю только о ветре,
Громко плюя на причины,
И об оставшемся метре,
Что открывает личины.
Вижу друзей у могилы,
Мысли жующих от скуки,
И прилагающих силы,
Чтобы страдать от разлуки.
Вижу, кого ненавидел,
Также немногих любимых,
Тех, кого сильно обидел
Средь обстоятельств незримых.
И мне остался лишь метр
Жизни страданий и боли,
Будет свидетелем ветер,
Видящий мир на ладони.
* * *
И кромка думать мешает,
И мыслям мало листочка:
"Каждый свое выбирает".
Это последнее. Точка!
29.08.03