Апрель, и как-то душно. Утром птиц
Перестрелять бы, к черту, из рогатки -
В четыре, до рассвета, сон несладкий
Крадут из тяжко сомкнутых ресниц
Своим ритмичным посвистом. При том
Чирикают всё об одном надсадно,
О том, что где-то есть и дом, и сад, но...
Мы будем там когда-нибудь, потом...
И спать не спится. И болит в груди.
И вроде влажно, только воздух спертый.
И гостя я встречаю распростерто:
Ты - смерть моя? Любимый! Заходи!