Босая, в галошах, растрёпанный волос,
Чуть-чуть с хрипотцою, простуженный голос.
Который уж день я за ней наблюдаю:
Как вышло такое - не предполагаю.
А ветер холодный пальтишко ей треплет,
Судьбе этой горькой, как будто не внемлет.
Синюшные руки всё тянет к прохожим,
Никак не припомню, ну с кем она схожа?
Опять остановка. Взять выйти, спросить,
Какая беда, так заставила жить?
Нет. Я не готова к беседе такой.
Ведь помню, что знала когда-то другой.
Мы где-то встречались и тесно общались.
Наверно, шутили, конечно, смеялись.
Возможно, и в школе одной мы учились,
И строили планы, мечты, чтобы сбылись.
А может, учились в одном институте?
И как оказалась она на распутье?
Спросить, значит, прошлым по сердцу ударить,
Смутить. Разозлить. Нет! Не надо лукавить.
Как треснул тот стержень, что жизнь держал,
Пред каждым когда-то был свой идеал.
Кто выбил опору у ней из-под ног,
Никто на вопрос мне ответить не смог.
Всех жизнь нас мотает, коловоротит,
Круты и опасны её повороты.
Кто стелет солому, чтоб мягче упасть,
Оно, ведь, как выйдет: напасть или сласть.
Да, каждый, по-своему, жизнь проживает,
Кто строить стремится, а кто - прожигает.
Дано всем пройти одинаковый путь:
Кто прямо пройдёт, кто захочет свернуть.