Здесь выгорает день,
ржавой струёй резвясь:
В танце выходит Тень
и наступает в грязь.
Сотни чужих зевков,
как колокольный звон,
Что усыпляет дрожь,
неба гася неон.
Собранный впопыхах,
с силой толкаешь дверь.
Ключ уронил впотьмах?
Будешь стучать, поверь.
Шлейф ароматных роз
сеет весну везде!
Нет в этом мире грёз
места твоей беде.
Рвёшь на ходу листок,
в пальцах его вертя,
Слушаешь, как поток
с крыши летит, кряхтя.
И созерцаешь дом.
Выцветший и гнилой...
Он на тебя глядит,
дескать, "ты сам такой".
Всё ускоряешь шаг,
по мостовой скользя,
И на дороге знак
видит в тебе ферзя.
Выслуги юных лет
большего не снесут;
Те, кого предал ты,
вряд ли тебя спасут.
Так скоротаешь век,
чувством вины томясь,
Что выбираешь ночь,
яро ко дню стремясь...
Но непреклонен ход
всяких мирских вещей:
Гибнут они вот-вот,
стоит им стать родней.