Мне бы невод забросить, да только пустыня – дом.
С каждой новой попыткой песочные миражи
преподносят урок, чью мораль обрету потом:
Не пожнёшь ничего, пожиная на почве лжи.
Может быть, парадокс, может быть, так и мыслил Бог,
но чем меньше вокруг декораций, тем ярче взор.
Тем сильнее воспринимаешь, когда подвох
на доверии ловит. Острей замечаешь сор.
Правда есть. Только точка отсчёта её внутри.
Мне так часто мечтается снова идти с нуля.
И увидеть впервые, как пламя теплом горит.
Как у солнца лучи, темноту разогнав, палят.
Мне б из двух научиться всегда выбирать добро.
Если реку – то вброд, если гору – то напрямик.
Шаг упрямей. Не золото выбрать, а серебро.
Не серебряные ручьи, а простой родник.
Там, где признаки жизни на тысячу дней пути
лишь однажды встречаешь, не жаждешь рубить с плеча.
И биение сердца, пусть маленького, впустив
на ладони, ты чувствуешь этот святой очаг.
Согреваешь в ответ, отпускаешь не вправе взять.
Всё, в чём есть чья-то жизнь, - от рожденья свободно жить.
Коль тому суждено, то вернётся ещё стезя,
а неволить её – всё такие же миражи.
Я в дороге не долго, но, ветру позволив стать
одеяньем моим, небу – кровом, воде – вином,
ощутил, что похожа на зеркало пустота.
А на жизнь и на душу мою – отраженье в нём.