Он едет на фронт, ему восемнадцать лет,
Мимо скал, громоздящихся чёрными волками,
Над рекой, шелестящей как красный военный билет,
Под звездой, невидимой с третьей полки.
Он едет на фронт, возле горла стучит мотор,
По стене бегут надписи «ДМБ» и «Марина»,
А в окне степь да степь, да заката костёр,
Да пути словно песни тягучие, длинные.
На столе бутерброды и «Принцесса Нури»,
Пара огненных яблок, купленных для никого,
И качаясь на стыках, выбивают рубли
«Ныне, присно, во веки веков».
Он едет на фронт, ему снятся большие шары,
Что когда-то упущены на демонстрации,
Разноцветные, лёгкие, спускающиеся во дворы
Здесь, на самой конечной станции.