Я в музыке стиха,
Ловлю души напевы,
Я знаю, что в веках,
Звучит строка любви,
А жизнь моя лиха,
Как звонкие монеты,
А речка так тиха,
Плывущая в залив.
И пусть порой костры,
И бардов и туристов,
У них стихи пестры,
В которых жил Булат.
Жива, моя страна,
Где так сверкают искры,
И не моя вина,
Что в даль уходят дни.