Любовь придумали поэты,
И тот, кто верит им, - дурак!
За их несчастные куплеты
Я не дала бы и пятак.
В них бесконечно серебрится
Обыкновенная луна,
Под ней звучат сонатой птицы,
И ночь атласна и нежна...
Закат сменяется рассветом,
И вновь летит по свету весть -
Любви не знавшие поэты
Твердят о том, что чувства есть.
Любви приписывая вечность
И называя имена,
Они твердят, что бесконечно
Он был влюблён, да и она...
И, прорастая сорняками,
Являясь корнем наших бед,
Обман владеет дураками,
Которых убедил поэт.
И поиски её, проклятой,
С тех самых пор волнуют мир,
Где нам с портретов виновато
Все улыбается Шекспир.