Подожжённый русским бытом,
азиатской суетой,
прогорел апрельский свиток
скомканною берестой,
и, не мудрствуя лукаво,
вопреки семи ветрам,
по проклюнувшимся травам
Первомай шагает к нам.
Тускловат на общем фоне
демонстраций прошлых лет,
не трубит он в мегафоны:
миру – мир! – поскольку нет
детонатора-запала
с чувством веры в торжество
постсоветских идеалов,
не украсивших его...
«»»»»»»»»»»»
Это личное мнение автора, не более того.
Все мы дети одной чумы,
все мы выброшены с кормы
в мутный омут, где Красота
бьётся в пене из-под винта.
Кто-то нянчит чужую боль,
кто в патрон забивает соль,
чтобы выстрелить в узкий лоб
создающим второй потоп.
Оплывает, дымясь, свеча,
воск потрескивает, ворча,
словно лысый Сократ-мудрец:
применяйте не соль, свинец!
Постигаю я суть словес,
верю: миром не правит бес,
отрекутся от мозглой тьмы
в омут брошенные с кормы!
Седовлас и скалисто хмур,
капитан поменяет курс
и спасённая Красота
будет нежиться: лепота!
«»»»»»»»»»»»»»»