***
Из омута в омут
бежит,
спотыкаясь,
наш дух:
Жаждет догнать первообраз
пленившего чёрта,
Боясь самым близким признаться
и высказать вслух
Крамольную мысль,
что вера в святое истёрта.
Что нет больше сказок,
в которых хотелось бы жить:
Воланду впору молиться,
прося о покое.
Любимая пропасть
осталась лишь эхом во ржи -
Нам не сбежать.
Ни царю.
Ни простому изгою.
И сколько не пей, не страдай,
не смотри на Луну,
Не обогнать тебе
строки бессмертные Блока.
Под солнцем живи,
иль катись
к непроглядному дну -
Исход не найти.
И, как встарь,
заблудились пророки.