Чаинки в янтарный окрасили кипяток,
Она задумчиво поправляла локон,
В доме ее не осталось закрытых окон,
Прошлое уходило сквозь водосток.
Черемуха за окном наполнялась соком.
Она не искала рифм, не писала строк -
Она излучала музыку как поток.
И волны ее души превратились в гладь.
Прозрачность и пустота ослепляли светом.
Она осознала, что значит быть поэтом:
Это как будто Бога предугадать.
Родиться вопросом, быть перестать ответом.
Не искажая, выразить, передать.
И не утаивать, все до конца отдать.