Мягким шорохом тронуло ветки,
Заблудившимся выдохом ночи,
Пока свет ещё нежно непрочен,
Упорхнувший, как птица из клетки,
Отразившийся в каплях карнизных,
От дождя, не просохшим остатком,
Что с небес, по весне, столь капризных,
По окну, на свидании кратком…
Утомлённая ночь не спешила,
Все, цепляясь за тени, по крохам,
Отдавая рассвету, со вздохом,
Что из лунного света слепила,
Заблудившемся в городе этом,
Среди улиц, домов, переулков,
Где дождинки, подобно монетам,
В тишине, по асфальту, столь гулко…
Позолота скользнула по окнам,
Ещё спящим, когда, зыбко-зыбко,
Ветер, словно печальная скрипка,
Заметался по улицам мокрым,
Музыканта ища, чьи печали
Разбудили дремавшее что-то,
Там, где ветви, оркестра смычками,
Чтоб жила неокрепшая нота…
Утро каждое, чем-то, особо,
Как мазки, от художников разных,
Где казалось, всё в мире не ново,
Только снова, в каких-то неясных
Мелочах, что застынем, немея,
Побоявшись спугнуть, будто птицу,
Об одном, в этот миг лишь жалея,
Что забудем и нам, не приснится…