Все, как один, с похожею судьбою,
Её тавром клеймёные сполна,
Считались мы дворовой голытьбою,
И вслед с презреньем слышали: “Шпана!..”
Шестнадцать лет – не много и не мало,
Был переходным возраст у мальцов,
Нам подворотня души согревала,
Поскольку подрастали без отцов.
На свалке заводской набрав металла,
Мастырили заточки и ножи,
Частенько чёрным вороном летало
Над головой: “Держи его!.. Держи!..”
Прошлись по телу острые иголки,
На пустыре средь шума ковылей
Кололи примитивные наколки
И думали, что делались взрослей.
Мы из продмагов воровали булки
И по кружку смолили “Беломор”,
Об этом знали только переулки,
По коим я гуляю до сих пор.
Иных ребят давно в помине нету,
А те, кто живы, не дадут соврать,
Что память от заката до рассвета
Мусолит потаённую тетрадь.
В ней лица тех, кто горькою судьбою
Одним тавром клеймёные сполна,
Считались мы дворовой голытьбою,
Такими были раньше времена.