Весна рождается не вдруг
сырыми, теплыми ночами,
когда пронзаются ручьями
слоеные останки вьюг.
И всё вокруг изнемогает,
впивая первое тепло,
и от весны в душе светло,
как лишь по праздникам бывает.
Всплывает прошлое во мне,
даря надежду на удачу,
и знаю я, что будет значить
закат, пылающий в окне.
И вот уже взбухают почти
на тёмных линиях ветвей,
и всё быстрее, всё смелей
рифмуются в тетради строчки.