Нет той жилки во мне, которой
Я бы стих приукрасить свой мог.
Я который год бьюсь над вопросом –
Кто бы с этой проблемой помог.
Я пишу лишь о том, что я вижу
И душою почуять могу.
Не могу, как бы мне не хотелось,
В руки взять я небес синеву.
Не могу подобраться я к солнцу,
Чтоб в его искупаться лучах,
Я не строю радужных замков
В одолевших бессонных ночах.
Каждый сам по себе выбирает
В этой жизни и латы, и меч,
И не дай, Бог, последней стать шлюхой,
Под любого готовою лечь.
Мне претит, не от Бога что дано.
Мне ломает суставы боль,
На себе когда вдруг ощущаешь
Этой жизни нелёгкой соль.
Пусть ломает меня и корёжит.
Всё, что есть – всё не в первый раз.
Если даже жизнь и помойка –
Откопаю в ней к счастью лаз.