Напрасно ветер, веткою сирени,
Стучит в окошко целый день.
Тем не поднять уж больше настроенье,
От ветки той, одна осталась тень.
Не зацветет, не будет аромата,
Погибла видно нежная душа.
Засохла в раз, и безвозвратно,
Та, что, была так хороша.
Её весны минуло время,
Когда сирень, вином хмельным,
С ума сводила глупых пчел,
Всё сладким запахом своим.
Она сама была,как та весна,
Она как молодость была,
Под теплым солнцем беззаботно,
Цвела, цвела, и оцвела...
Теперь же всё, суха как тот скелет,
Маяча, жуткой тенью у окна,
Своим потухшим серым видом,
Печалит сердце мне она.