Мы ходим с понурыми лицами,
С гримасами в виде обиды.
Мы кажемся жизнью побитыми,
Ненужными, забытыми...
Мы живем в ожидании чуда,
В надежде, что кто-то поймет.
Эта боль внутри как простуда
И она все никак не уйдет.
Отвергаем мы тех, кто нас любит
И бежим от счастья мы прочь.
Та простуда внутри нас погубит,
И никто не сможет помочь.
Отвергаем мы тех, кто нас любит,
А внутри все гнилая простуда.
Но только тот, кто нас искренне любит,
Способен излечить от недуга.