В деревне, на лесной опушке,
Где сквозь тумана пелену,
Белея, старая церквушка
В речную смотрит глубину,
Прохладным утром, до рассвета,
В столь тихий,сонный, ранний час,
Вдруг заскрипит калитка где-то,
Пройдет старик, не видя нас.
Собьет с густой травы росинки,
На бережку присядет он,
Смахнет рукой с щеки слезинки,
Заслышав колокольный звон.
И вспомнятся ему, быть может,
Беспечной юности года,
Все то, что совесть не тревожит,
Что не вернется никогда.
И зыбкой памяти границы
Куда-то ветер унесет
И жизни желтые страницы
Вновь на начало пролистнет.
Как явь предстанет пред глазами
Хатенка в роще средь берез,
Старушка с добрыми очами,
Страна полей, лесов и грез...
Но вскоре кончатся забавы
И в окна постучит война:
"Прощайте, милые дубравы!"
А мать останется одна...
И соберет его в дорогу,
И крестик на шнурке возьмет,
И, затаив в душе тревогу,
Молитву медленно прочтет.
Концы шнура узлом завяжет
И снимет с полки образок,
И, к сыну повернувшись, скажет:
"Ты подойди ко мне, милок.
От невзгод, от зла и смерти
Пусть судьба убережет.
И всегда, сыночек, верь ты
Наш Господь тебя спасет."
К нему с крестом протянет руки,
Попросит голову склонить.
В улыбке спрятав сердца муки,
Иконкой той благословит
И выйдут на крыльцо прощаться.
И, посмотрев ему во след,
Она вздохнет:"Ты возвращайся.
В моих слезах ведь проку нет."