***

Шестой час утра. Мерещится рассвет.
И образ твой за ним, которого нет.
Болит спина. В 16 я старушка.
И чья же тут вина? Моя или подушки?
Я кофе не люблю, но почему-то пью.
Да я и не курю, а просто дым пускаю.
Не чувствую вину, что чашку я роняю.
И бесполезно табачным воздухом квартиру наполняю.
Глаза не открываю, дышу я тяжело,
Ещё я в снах порхаю, хоть сердце подвело.
Бывает, засыпаю под утро я на час.
А сновидения, будто наяву,
Но уверяю вас, коснуться я в живую никак уж не могу...
Коснуться его губ, его волос коснуться,
И нежных рук...
Скорей бы мне проснуться!
... Замучила гитару вскоре.
Затем альбом. Затем стихи строчить я стала плавно.
Дым всё по-прежнему стоит столбом,
А Блок перевернулся уж подавно...
Спустя секунду - я на крыше.
Хочу спросить "а можно выше?"
Но понимаю, что нельзя.
Смотрю туда, где раньше вместе были.
Где мы сидели, говорили...
Где мы момент тот не ценили...
Мне жаль, что мы всё так легко забыли.
Нет. Ты забыл.