Надежда всё же умирает первой.
И снова ночь вместилищем всех бед.
И бьёт Шопен по оголенным нервам -
надежды нет... надежды больше нет...
Плетутся мысли... Безнадёжно-серы
песчинки утекающих минут.
На фото пыль, как прах почившей веры.
Закрыты двери. Там меня не ждут...
И меркнет зов священного Грааля...
И со слезой дождь майский пополам...
Но... пусть надежда первой умирает,
зато Любовь живёт назло годАм.