Он едет всё,
По этим чёрным рельсам,
И проезжает села, города,
На остановках видит много разного, чудесного,
Но остановиться он не сможет никогда.
Ведь машинист его пропащий,
Отдал всю душу рельсам тем,
И проводницы бродят молча,
Нося чаи, указывают всем.
Имеет номер - 48,
И темно-красный, жгучий цвет,
Его не видно даже ночью,
Ведь не горит у него свет.
И в этом поезде уже лет тридцать,
Всё люди бестолку сидят,
Они лишь молча смотрят в окно,
Считая дни и составляют ряд.
Каждый из них сидит с тетрадкой,
И чертит палочки рукой,
И продолжают сидеть молча,
Как будто их заставили толпой.
Давно их нет,
Как нет и поезда такого,
Ведь перестали их искать,
Когда-то был потерян поезд,
Но как? Всё это не узнать.
А поезд тот, всё бродит по маршруту,
От Магадана до Москвы,
И станции встречают его грустно,
Осознавая всю никчемность пустоты.
Лишь эта пустота,
Которая его сопровождает,
Способна людям дать какой-то шанс,
Ведь всё они лишь видит облака, дома,
Рисуя черточки, грустя немного,
Не понимая,
Что этот поезд едет в никуда,
И ехать будет еще долго...