1
А вы говорили: стрекозы иль бабочки
Трепещут там в области живота.
Но как не искали синонимы радости,
Считаю: метафора всё же не та.
Мне кажется... Странно, наверное, это,
Но будто стоит у меня внутри стол.
Вокруг темнота, и мигает где-то
Моя одичавшая, дикая soul.
И страшно. И ждешь, и стремглав начинаешь
Проглатывать чувства, хранить на столе.
Всё копится: быстро контроль потеряешь,
И если б рулетка, то ставил на все.
Тогда опрокинутся все твои чувства,
Сопрет аж дыханье от страха внутри.
На голые нервы, где было всё пусто
И с треском, и с дрожью сорвутся они.
И так потихоньку, сосуду подобный,
Наполнишься медленно смаком своим.
Но сразу вопрос: а хватит надолго?
А если потрескался свой же кувшин?
2
Но хуже, когда ощущенья сгнивают-
Нет выхода, воздуха или чего..?
И больше не ось- серпантина кривая
Идет от макушки на самое дно.
Ты, разума молот вскорь взяв аварийный,
Расколешь прям вдребезги, что сохранил.
А стол опустел- ты теперь беспартийный,
И снова заел заскорузлый винил.
Наполнить пытаешься новой водою,
Но стол словно сито становится вдруг,
И красное, белое с нервами, с кровью
Смешалось в порочного хмеля сей круг.
Стола тут подкосятся медленно ноги,
Тоска скарабеем под кожей живет.
Я опухоль памяти мучу в итоге,
Термиты прогрызли в душе моей грот.
3
Нарост этот лечится прочей болезнью,
И снова циклично тревожится стол.
Ах, был бы другой он, ну, скажем, железный-
Стерпел бы, проблемы все ржавчиной свёл.
Но он деревянный и страшный мечтатель-
Вздыхает о влаге живительных чувств.
Он, чтоб прорасти и не стать угловатей,
Радушно бывает для всякого пуст...