Я часто рисую картины
Но в памяти, не на холсте.
И в них захожу, как в квартиру,
Но лица я я вижу не те.
Не те, мне не близкие люди,
А, просто, безликий народ,
Что так же в безликости буден
Куда то, зачем то идёт
Улыбкой, порой, одаряет,
Но в ней нет ни капли тепла.
Ответить никто не желает,
Где та, что со мною жила.
Где та, что дарила мне годы
Блаженства, любви неземной,
Что в радостях общих, невзгодах
Была постоянно со мной.
Картины непуганой стаей
Кружат, где то в прошлом, в былом.
Внезапно опять исчезают,
Спешат, покидая мой дом.
Уносят с собой образ милый
Куда то в незримую даль.
А я вновь иду на могилу,
Со мною тоска и печаль.