я наколю себе
ржавой спицей
на перешейке
на шее
грустного мальчика
с сигаретой
в зубах
и пакетом от завтрака
на голове
с отверстиями
под глаза
которого память
хлещет
и режет
как крыльями птица
разреженный воздух
о том
что случилось
около года назад
у которого
слезы в руках
и небо в off-linе
и душа неприкаянная
в огне
и шагает из окон
со вчерашнего вечера
дня
и полу гектара
ему
просто делать нечего
и он примостился
уютно
на плечике
девочки
которая так ему доверяла
и до сих пор
безукоризненно
доверяет
страдает
патока
льется
течет
на бумагу
дешевых билетов
оплаканных виз
плацкартных вагонов
прошу
сделайте мне
отладку
отвар
из струпьев шалфея
сушеных
program tr
var
но нет абонента
и я
без ответа
ищу
во всех встречных лицах
черты
твоих мертвых демонов