Желтеют листья и сгущаются туманы,
Природа вновь уснет прекрасным, зимним сном.
Простая истина, и всё, увы, не странно,
Но интересно, все, же сны её о чем?
Ей снятся горные, могучие равнины,
И крики гордых, императорских орлов.
Как в поднебесном храме жизнь свою хранили,
И поднимали в небо маленьких птенцов.
Ей снятся жадные, увесистые волны,
И поглощающая жизни, глубина.
И всё, что движется в воде, чем реки полны,
От глади мягкой и до илистого дна.
Ей снится тёмная, другая часть вселенной,
В которой люди, добывают свои сны.
Которой Боги не придумали названья,
И не покажет она там своей весны.
Ей снится жаркая, горячая пустыня,
И ветры жгущие, манящие на зов -
Волшебных, сточных родников и сладкой дыни,
Завороживших, золотых её песков.
Ей снится небо – в алеющих закатах,
И солнце, греющее воздух и планету.
И песнь ей слышится о жизненных пенатах,
Такая долгая, во всех её куплетах.
Земля ей снится, то холодная, то знойная,
То снегом крытая, то жгучими морозами.
Её широты, что в одну систему встроены,
Её восторги и её святые слёзы.
И каждый сон её, прогрет воспоминанием,
О тех далеких, упрощенных временах.
Но с каждой вёсенкой, приходит осознание,
То пробуждение, что теплит некий страх.
Природа, матушка, прости, что ты загажена,
Но каждый видит над собой, пустое небо.
А ты хотела показать, что жизнь раскрашена,
И всем хотела отломить кусочек хлеба!