Так тяжело поэту жить среди людей,
Среди простых умов, простых людских заботах.
Так нелегко искать живых среди теней,
Среди искусственных миров искать кого-то.
Невыносимо осознать, что все не в силах,
Понять всю истину и тонкость мудрых фраз.
Понять, что все произведения красивы,
Прочтя не много, а один хотя бы раз!
Так не понятно, почему они другие?
Мы те же люди, только дар у нас иной.
Суметь представить всем, что в нашем трудном мире,
Так просто можно обрести себе покой.
Покой в безбрежных, голубых, глубинных водах,
И в бесконечно – ароматных, сочных травах.
Вдыхая, чистыми кристалликами воздух,
В далёкой, солнечной тиши – вершины славы.
Поэт, выписывая мысли на листочки,
Берёт в ладошки необъятную планету.
И целый мир даёт в одной лишь только строчке,
И даже то, чего на самом деле нету.
Да, тяжело, когда никто не понимает,
Среди толпы, спешащих, утром на работу.
Кому стихи свои - поэты посвящают...
Как бесконечны наших мыслей перелёты!